laut.de-Kritik
Macht trotz guter Ansätze überhaupt keinen Spaß.
Review von Dani Fromm
"Jetzt mal im Ernst, wenn du was Falsches sagst von mir / Dann komm' ich nachts mit einer Axt, um dir den Schwanz zu amputieren." Huuuh! Glücklicherweise wurde ich in erboster Leserpost schon so oft als schwanzloser Wichser tituliert, dass ich mich im Angesicht derartiger Drohungen auf relativ sicherer Seite wähne. Ich werfe also mal beherzt ein "Dieses Album macht wirklich überhaupt keinen Spaß!" in den Ring.
"City Cobra" macht keinen Spaß, obwohl mir zahlreiche Ansätze extrem gut gefallen. Man nehme zum Beispiel die Beats: Den Löwenanteil liefert Chakuza gemeinsam mit seinem quasi-siamesischen Zwilling DJ Stickle. Auf musikalischem Gebiet leisten die Herren Beatlefield, genau wie die geladenen Gastproduzenten, sehr respektable Arbeit.
Angefangen bei theatralischer Intro-Imposanz, die sich aus dem Hintergrund über Hubschrauber- und Störgeräusche schiebt, über gepitchte Voice-Samples ("Gott Sei Dank"), rumpelnde Bassteppiche ("Tage Des Donners"), düster-stimmungsvolle Pianopassagen ("Diese Eine"), "Hollywoodreif"e Revue-Einlagen und sogar E-Gitarren ("Killamusic") bis hin zum Outro: Obwohl durchgehend finster, legen die Instrumentals erfreuliche Vielfalt und gehobene Klasse an den Tag.
An den Inhalten meckert sich ebenfalls schlecht. Okay, meine-Faust-in-dein-Gesicht-Punchlines, selbstreflektierende Nabelschauen und eine gefühlsbeladene Ode an die Liebste zu Hause, da bleiben die Etiketten "Besonders originell!" oder gar "Nie zuvor gehört!" zwar getrost in der Schublade. Dennoch: Immerhin werden verschiedene Themenfelder abgedeckt. Der eine oder andere Blick hinter die steinerne Fassade zeigt einen authentischen, nachdenklichen Kerl, der Dinge zuweilen recht knackig auf den Punkt bringt.
"Es tut mir leid, wenn ihr meint, ich hab' sie dazu gebracht." In "Eure Kinder" schieben Chakuza und Bushido (übrigens begleitet von einer hochgradig gelungenen Verwurstung von Snaps "Rhythm Is A Dancer") die Verantwortung für die dumpfe Stumpfheit der jungen Generation von der verteufelten Rap-Musik zurück dahin, wo sie wesentlich besser aufgehoben ist: in gleichgültige Elternhäuser. Wahre Worte, die die beiden da gelassen aussprechen: "Es sind doch eure Kinder".
Auf den Mund gefallen scheint der Mann aus Linz jedenfalls nicht zu sein. Er bedient sich eines recht martialisches Vokabulars. Zudem kann ich mir vorstellen, dass die überaus plastischen und schier allgegenwärtigen Analpenetrations-Anekdoten so manchem Leser aus der Hauptzielgruppe Ralf Königs das Herz aufgehen lassen, denn arschgefickt wird zur Abwechslung mal nicht die Schlampe von nebenan, wohl aber der unterlegene Konkurrent. Aber egal, für vernichtende Beschimpfungen wie "dein Vater ist der Leadsänger von Pur" kann man das schon mal aushalten.
Musikalisch okay, textlich okay, Chakuzas Flow ist auch nicht ganz übel, wenngleich wir hier mit Sicherheit nicht den neuen Rap-Messias am Mikrofon begrüßen: Woran hakt es dann, zum Kuckuck? Den Gesamteindruck versaut mir (weswegen mich im Übrigen auch Bushidos Output in aller Regel erbärmlich langweilt) die unerschütterliche Gleichförmigkeit im Vortrag. Meditationen über die Schwierigkeiten, im Musikgeschäft Fuß zu fassen, bietet er in identischer Weise dar, wie er der weinenden Liebsten das Herz zu Füßen legt und dem rappenden Widersacher die verbale Brechstange ins Gebiss drischt.
Also, ehrlich! Einen Hauch Differenzierung hätte ich mir da schon gewünscht. Bushido als Featuregast fällt kaum auf, zu stark ähneln sich diese beiden guten Jungens in ihrer Performance. Über den grottigen Part von Sprachtot in "Was Glaubst Du?" möchte ich mich ausnahmsweise ausschweigen. Dazu nur soviel: Der Typ macht seinem Alias wirklich alle Ehre.
Hoch willkommene Abwechslung bringt einzig RAF mit französischen Lines und Ragga-Appeal im Titeltrack, für den Sti aus dicken Bässen ein leicht orientalisch angehauchtes Fundament zimmert. Erstaunlicherweise tönt hier auch Chakuza erstmals wirklich emotional aufgewühlt, will meinen stocksauer. Wie doch ein wenig mehr Extrovertiertheit gleich den Gesamteindruck aufhübscht! Mehr davon, und beim nächsten Mal zittern mir dann tatsächlich die Hände. Versprochen.
